qué quieren
la soledad mientras se muere
de hambre;
la oreja de Van Gogh rechazada por una
puta;
Rimbaud huyendo a África
buscando oro y encontrando
una sífilis incurable;
Beethoven quedándose sordo;
Pound arrastrado por las calles
dentro de una jaula;
Chatterton comiendo veneno para ratas;
el cerebro de Hemingway derramándose en
un jugo de naranja;
Pascal rebanándose las muñecas
en una tina de baño;
Artaud encerrado por su locura;
Dostoievsky en el paredón de fusilamiento;
Crane lanzándose a las aspas de un barco;
Lorca baleado en el camino por tropas
españolas;
Berryman saltando de un puente;
Burroughs disparándole a su esposa;
Mailer acuchillando a la suya.
esto es lo que ellos quieren:
un dios maldito
que muestre un anuncio de neón
en medio del infierno.
esto es lo que ellos quieren,
montón de
estúpidos
dispersos
seguros
tristes
admiradores de
carnavales.
Este poema es genial, prefiero a otros autores de poemas (al menos, y sin ser experto en el tema, me han gustado más otros poetas)pero Bukowski tiene unos cuantos excelentes, que ponen los pelos de punta. De momento prefiero sus relatos, no sé por qué. Siempre dicen que es un autor de iniciación y toda esa mierda, que no tiene valor literario, pero me da igual, a mí me gusta, igual que Henry Miller.
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