No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida.  ¡Maldita sea!

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este tipo del mono del ejército se me acercó y me dijo, "ahora ha pasado lo de Kennedy, tendrás algo de qué escribir". se dice escritor, ¿por qué no escribe él  sobre ese asunto? siempre tengo que recoger sus mierdas y metérselas en un saquito literario. creo que ya tenemos bastantes especialistas en el caso... ésta es la década de eso: la Década de los Especialistas y la Década de los Asesinos, y ninguno de ellos vale un cerote de perro cristalizado. el principal problema de una cosa como el último asesinato es que no sólo perdemos a un hombre de cierto mérito, sino que perdemos también beneficios políticos, espirituales y sociales, y esas cosas existen , auqneu parezcan tan altisonantes. lo que quiero decir es que en una crisis de asesinato las fuerzas reaccionarias y antihumanas tiendne a solidificar sus prejuicios y a utilizar todas las brechas como medios de echar a la Libertad natural del jodido taburete del final de la barra. no quiero presumir demasiado de estar ac
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estábamos sentados en la oficina después de otro de aquellos partidos de siete a uno, y la temporada iba mediada ya y estábamos en cola, a veinticinco partidos del primero y yo sabía que era mi última temporada como entrenador de los Blues. nuestro primer hitter  había bateado. 234 y nuestro primer meta base se anotaba seis. nuestro primer pitcher andaba entre siete y diez con una media de 3.95. el viejo Henderson sacó la botella del cajón de la mesa y bebió su trago. luego me la pasó.  - y para colmo - dijo Henderson - enganché ladillas hace dos semanas. - vaya, jefe, lo siento. - no me llamarás jefe mucho más. - lo sé. pero no hay entrenador de béisbol que pueda sacar a esos  borrachos del último puesto - dije yo, atizándome un buen trago. - y lo peor - dijo Henderson -, es que creo que fue mi mujer quien me las pegó. yo no sabía si reírme o qué, así que no hice nada. y entonces hubo una delicadísima llamada en la puerta de la oficina y luego se abrió. y allí apareció ante n
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Había sido un día muy largo. Puse los pies sobre el escritorio, me eché para atrás en el sillón y cerré los ojos. Enseguida me quedé dormido. En el sueño yo estaba sentado en un barucho. Estaba bebiendo un whisky doble con soda. Estaba solo en el bar, a excepción del camarero, que parecía un hombre bastante confuso. Estaba sentado en el otro extremo de la barra leyendo The National Enquirer. Entonces entró un tipo realmente mierdoso y con aspecto de crápula. Necesitaba un buen afeitado, necesitaba un corte de pelo, necesitaba un baño. Iba vestido con un sucio impermeable amarillo que le llegaba hasta la parte superior de los zapatos. Bajo el impermeable se podía ver una camiseta blanca y una corbata naranja descolorida. Vino hacia mí como un viento apestoso. Se sentó en el taburete que había a mi lado. Yo di un sorbo a mi copa. El camarero miró. Nuestras miradas se encontraron. – Estoy hambriento –dijo el camarero–. Estoy tan hambriento que me comería un caballo. – Me gustarí
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